Epitafio

Epitafio

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   Siento decir que desde hace tiempo soy una criatura de las sombras, un ser que, cual depredador crepuscular, se mueve en silencio; repta, se adentra en la tierra y busca el germen podrido de todos sus males, intentando comprender. Como la sabandija que se alimenta de aves que, agitando sus alas, tratan de llegar hasta el sol cuando biológicamente es imposible, acecho, vigilo, analizo y ataco.

    A menudo me recreo en la muerte; en ocasiones hasta con cierta nostalgia. Pero desde hace relativamente poco, pienso que, cuando al fin la halle, no dudaré en retar al mismísimo ángel caído y con una de sus plumas escribir mi epitafio. Revelaré lo acontecido, lo que acontece y lo que jamás ocurrió. Con una de sus plumas y la sangre que amarga brotará de la brecha abierta en mi pecho, elaboraré mis últimos versos – impotentes y crueles versos – y como saetas, las proyectaré al fantástico ser que, indolente, me observará desde las alturas. Mi intención no será la de herirle de muerte, quizá mis palabras le conmuevan y me ceda su inmortalidad; quizá la incomprendida criatura expulsada del Reino de los Cielos me conceda la eternidad a su lado, una eternidad repleta de conocimiento, de sueños cumplidos por fugaces e hilarantes que sean. Me concederá una vida negada aun pudiendo sentir a la dama de la guadaña abriéndose paso por mi esternón como un torrente de vacío, de oscuridad.
    Probablemente el que lea estas líneas dude de mi cordura, de hecho yo también la pongo en tela de juicio con demasiada asiduidad, pero si algo he descubierto en mis veintiséis otoños, es que la creatividad acuna altas dosis de locura. Quizá el ambiente de pseudo-misticismo animal desencarna mi fibra abstracta y onírica, quizá sea el gran felino el que ruja hoy estas palabras en la oquedad de mi cráneo, quizá sea el anhelo de una tarde en un café, un par de siglos atrás, cercada de intelectuales rodeados por un aurea de humo, mientras dan ritmo a versos desesperados o critican la sociedad que los encarcela, que los discrimina o los ensalza sin conocer nada de ellos. Quizá sea ese síndrome de la edad de oro del cual algunos hablan, quizá sea por cerrar los párpados y hallarme en las entrañas de un árbol milenario salvaguardada por altas torres de papel y botes de tinta negra, y, la pluma, la pluma del ángel caído.
    Y con su pluma daré ser a mi epitafio.